“妹妹，她这模样，我瞧不透。”
蛮蛮没回头，手指在他袖口上捏了一下。
“回西山。阿金一个在林子里，我不放心。”
小虎又看了庄韵秋一眼，转身钻回苞谷地。叶子哗啦合拢，人影就没了。
赵德发把捏扁的烟塞回兜里，冲司机招手。
“师傅，车往大队部挪挪，我那儿有凉水。”
沈苗领着客人进了院子。
正堂早收拾过，八仙桌擦得能照见人，一条桌腿底下还垫着半块瓦片。沈苗从里屋抱出只黑陶坛，揭开封口的笋壳，米酒的甜气直往外冒。蛮蛮踮脚去碗柜够碗，又端出一碟炒南瓜子、一碟糯米糍粑。
梁耀文端起碗凑到鼻子底下。
“老太太，这酒拿啥做的曲？”
“辣蓼草。”
“辣蓼？”他眼镜又滑到鼻尖，“滇南那边也用这个。”
“山里都用。坐吧，没好东西招待。”
庄韵秋坐在条凳上，皮箱搁在脚边，左手还插在开衫口袋里。
她打量这间屋子。土墙，木窗，梁上吊着两串干辣椒，墙角码着晒药的竹匾。碗是粗陶的，碗沿磕掉了一块。
二十年，她在省城收过多少旧绣片，被多少人当肥羊宰过。哪家有点好东西，都恨不得挂到门框上抬价。这家倒好，屋里一块花布都瞧不见。
可那老太太腰上的布包，锁边针一圈压一圈，收口打了个蛾子形的结。
她认得这个结。宏图的笔记本上画过十七遍。
“庄掌柜，喝口酒，解乏。”
庄韵秋双手接碗。右手托底，左手终于从口袋里抽出来，扶住碗沿。
蛮蛮坐在门槛边的小板凳上，看清了。无名指根一道旧疤，横着走，比旁边的皮肉浅一层。
庄韵秋抿了一口，放下碗。
“沈老太太，我找蛾纹找了二十年。今天终于有机会请教，还望不吝赐教。”
梁耀文咳了一声，大概嫌她说得太急。
沈苗没接话。她拈起一颗南瓜子，在指间捻了两下，又放回碟里。
蛮蛮的竹筒贴着腰。月光螺伏在竹壁上，外婆的心跳一下，又一下，跟平常挑水时一个样。庄韵秋那颗还在擂。
院里的芦花鸡钻进篱笆缝，咯咯叫着刨土。
“蛾纹是我们沈家祖传的暗记。”
沈苗总算开了口。
“但我也只知其然，不知其所以然。”
庄韵秋的手指停在碗沿上。
只知其然。这话她听了二十年。博物馆的老学究这么说，昆明旧货摊上的苗家婆婆这么说，宏图临走那天抓着她的手，也只挤出半句“那蛾子”。
她以为到了这儿，能听见后半句。
“沈老太太。”
她又叫了一声，眼圈红透了。
“我丈夫姓卫，叫卫宏图，生前在省博物馆，研究苗族文化。他为寻蛾纹的来历，把命丢了。”
左手按到膝头，开衫揪起一团褶。
“我只想知道，他到底为了什么而死。”
月光螺贴着竹壁抖了一下。
蛮蛮数着。这一路，那颗心慌是慌，慌法一直一个样。说到卫宏图三个字，跳得最凶。
假哭的人，心口跳得匀。
梁耀文摘了眼镜，拿衣角擦。
“老太太，韵秋说的全是实话，我能作证。”
他把眼镜戴回去。
“五六年秋天，省里组织考察队下滇南，七个人，我跟老卫都在里头。走到一座废寨，空了不知多少年，房子塌了一半。夜里出了怪事。”
“啥怪事？”
梁耀文一愣，扭头看门槛边。
那女娃两只手搁在膝盖上，问话的口气倒像审他。他带过的研究生头回下田野，听老乡讲个鬼故事，脸都能吓青。这丫头眼皮都没眨。
“寨子后山有个石洞。”他咽了口唾沫，“老卫说洞口有花纹，非要进去拓。我拉他，他说就一刻钟。结果进去一个钟头才出来，手背上划了道口子，说是石头刮的。”
“后来呢？”
“队里谁都好好的，就他发热。在昆明烧了三天，回省城又熬了半年。”
梁耀文把碗往前推了推，酒洒出来一点。
“大夫查不出病根。七个人进的寨，七个人出的寨，到头来，就少了他一个。”
屋里谁都没吭声。
庄韵秋低着头。一滴泪掉进米酒碗，荡开一小圈。她拿右手背去抹，抹完又掉。
这件事她跟人讲了二十年，讲到后来自己都能端着茶杯讲完。今天对着一碗米酒，对着一间土屋，一开口就收不住。
宏图走那天窗外落雨。他手背上那道口子始终合不拢，结了痂又裂，渗出来的血是黑的。
沈苗看着她哭。
眼泪是真的。可眼泪真，心思就干净？当年上寨子讨方子的那些人，哪个跪下去膝盖不疼？
她手伸进腰间布包，指头碰到三枚银针的针尾，停了停，又抽出来，提起酒坛给庄韵秋续满。
“庄掌柜。”
“您说。”
“卫先生出洞那会儿，手里拿着啥？”
庄韵秋抬起头，嘴张了张。
“拓纸，还有……”
她没往下说，右手按住了左手。
梁耀文转过脸。
“还有啥？韵秋，这事你可没跟我提过。”
庄韵秋不答。
月光螺贴紧竹壁。梁耀文的心跳一下顶上来，蹦得乱七八糟。
这老头是真不知道。
沈苗把笋壳盖回坛口，拿手掌一遍遍抹平，抹了好几遍才抬眼。
“你男人为啥死，我知道一些。”
她看着那只按在膝头的左手。
“说多少，看你肯不肯把这只手伸过来，让我瞧瞧那道疤。”