215
走廊尽头传来脚步声，由远及近，最后停在门外。
没有敲门声，只有呼吸透过门缝渗进来。
她知道是谁，却没有动。
窗外的霓虹灯每隔七秒变换一次颜色，红光扫过桌面时，照亮了摊开的文件边缘。
那些打印出来的数据、曲线、对比表，此刻都成了模糊的色块。
“他们不会等的。”
声音从门后传来，很轻，像自言自语，“只要出现一道裂缝。”
她想起三天前那通电话。
电流杂音里，对方的笑声短促而干涩：“你觉得真有可能？五十亿？”
不是疑问，是陈述。
陈述一个所有人都心照不宣的事实——悬崖已经在那里，区别只在于何时坠落。
但那个人不同。
他说话时总看着对方的眼睛，瞳孔深处有种奇异的确信，仿佛他看见的是另一个维度的画面。
不是安慰，不是鼓舞，是某种近乎物理法则的断言。
她曾试图在那双眼睛里寻找动摇的痕迹，却只看见自己的倒影，微小而模糊。
凌晨四点，第一波数据开始涌入。
服务器发出低沉的嗡鸣，像远处传来的雷声。
办公室的灯全部亮着，惨白的光照得人脸色发青。
有人猛地站起身，椅子腿刮过地板，发出刺耳的锐响。
“多少？”
门口的人问。
没有人回答。
只有鼠标点击声，密集如雨。
她终于推开椅子，走到窗前。
城市还在沉睡，街道空旷得像褪色的底片。
远处高楼上还有几扇亮着的窗，也许同样有人守着屏幕，等待某个结果降临。
然后她看见了——不是数字，而是某种更原始的东西。
社交媒体的洪流开始转向，像洋流遇到暖锋，缓慢而不可逆转地改变方向。
那些刻薄的预测、那些等着看笑话的标题、那些早已备好的通稿，正被另一种声音淹没。
不是欢呼，不是赞美，而是更复杂的东西：困惑的惊叹，被打断思路的沉默，反复确认后的难以置信。
电话响了。
她数到第七声才接起来。
“你看了吗？”
对方的声音在颤抖，不知是兴奋还是恐惧。
她看向电脑屏幕。
评分页面的数字在跳动，最终停在一个几乎不可能的位置。
小数点后的数字像一枚钉子，将整个画面钉死在现实里。
九点八。
不是九点五，不是九点七，是九点八。
走廊里传来奔跑的脚步声，由远及近，最后变成混乱的欢呼。
但她只是站着，手指紧紧攥着窗框，木质边缘陷进掌心。
窗玻璃映出她的脸，还有身后墙上那张巨大的海报——海报上的身影在晨光中渐渐清晰，金甲反射着虚构的阳光。
电话那头还在说话，语速很快，夹杂着破碎的笑声。
她听不清具体内容，只捕捉到几个重复的词：“纪录”
、“疯了”
、“他们输了”
远处传来第一班地铁驶过的震动，微弱地传进脚底。
天快亮了，东边的云层开始透出灰白。
她深吸一口气，空气里有灰尘和熬夜的咖啡味。
“还没结束。”
她对着话筒说，声音平静得自己都陌生，“这才刚开始。”
挂断电话时，她看见玻璃上自己的倒影终于露出一丝笑意——不是喜悦，而是某种更锋利的东西。
像战士检查刀刃是否卷刃，像赌徒翻开最后一张牌前那半秒的停顿。
门外有人敲门，这次很用力。
她没有回头，只是继续看着窗外渐渐苏醒的城市。
那些高楼、街道、霓虹灯牌，此刻都成了棋盘上的格子。
而棋子已经落下，落在所有人都以为不可能的位置。
评分页面还在自动刷新，数字固执地停在原地。
九点八。
下面的评论数正以每秒数十条的速度增长，滚动快得像一场雪崩。
她终于转身，走向那扇门。
手握住门把时，金属的冰凉让她清醒过来。
拉开门的瞬间，走廊的光涌进来，刺得她眯起眼睛。
站在门外的人张着嘴，手里攥着打印出来的数据纸，边缘已经被汗浸得发软。
“他们……”
那人喘着气，“他们开始删帖了。
那些说必败的帖子，正在批量消失。”
她接过那张纸。
油墨还没干透，在指尖留下淡淡的蓝痕。
曲线图陡峭得近乎垂直，像一道突然崛起的悬崖。
“告诉所有人，”
她说，声音在空旷的走廊里产生轻微的回音，“该我们上场了。”
走廊尽头，晨光正从窗户斜**来，在地板上切出一块明亮的菱形。
那光里有浮尘在舞动，缓慢而庄严，像某种古老的仪式。
她踏进光里，影子被拉得很长，一直延伸到尚未关闭的办公室门内。
那里，电脑屏幕依然亮着，那个数字依然停在原地——九点八，像一枚烧红的烙印，烙在这个寻常的清晨。
九点八。
这个数字在屏幕上亮起的瞬间，像一颗无声的惊雷滚过所有人的视野。
语言失效了，任何形容都显得苍白。
媒体机器在短暂的迟滞后开始轰鸣，版面上挤满了难以置信的惊叹——从业数十载的老手，也从未见过如此耸动的开局。
白漉松开了一直攥着衣角的手。
文永珊靠在椅背上，长长地、无声地呼出一口气。
她知道这数字背后没有水分，没有那只无形的手在暗中推波助澜。
每一分，都沉甸甸地压着真实的份量。
电话接通时，樊陆远省去了所有寒暄。”分数，是真的？”
他问，声音绷得像拉满的弓弦。
听筒那头传来许明平稳的回应，简短，清晰，没有任何迂回：“没有。”
弓弦骤然松了。
一种近乎眩晕的狂喜撞上樊陆远的头顶，他几乎要对着空气挥拳。
六个多亿的筹码，曾经压得他夜不能寐的巨石，此刻仿佛化成了羽毛。
**的天平，已经无可逆转地倾斜。
“许兄弟，恭喜！”
他咬着牙说，每个字都带着重量。
那头却传来一声轻笑。”现在说这个，是不是太急了点？”
“不急，一点不急。”
樊陆远几乎要大笑出声。
九点八分，这样的口碑像一把开了刃的刀，横在市场上。
他仿佛已经看见那条通往五十亿的路径被照得雪亮。
如果这样都走不到，他宁可把自己的头拧下来。
有人欢喜，便有人如坐针毡。
孙怀中盯着屏幕上那串数字，后颈的皮肤一阵发麻。
太离谱了，他想，这简直像一记闷棍，直接砸在了所有人的预期上。
他立刻挥手叫人，声音又急又低：“去查，仔仔细细地查！每一个打分的账号，每一句评论，给我翻个底朝天！”
他不能容忍自己成为一个笑话，一个为了一点蝇头小利就把金矿拱手让人的蠢货。
那会成为他履历上永远擦不掉的污渍。
同样的震动也传到了另一些人那里。
陈恺歌摘下眼镜，反复擦拭镜片。
徐征的反应则激烈得多，他在房间里踱步，像一头被困住的兽。
“疯了，真是疯了！”
他对着手机低吼，额角青筋隐现，“许氏喜剧当初才九点七！《大圣娶亲》那种片子才九点八！他凭什么？真当自己是电影界降下的神明吗？”
他迅速拨通了另一个号码，对着那头下达指令，要求雇佣的团队立刻行动，筛查所有可疑的评论轨迹。
只要抓住一丝水军的蛛丝马迹，他就有把握掀起一场风暴，把那个离谱的数字拖回地面。
他的妻子陶红一直沉默地坐在沙发角落，看着他焦躁的背影。
等他终于挂断电话，房间里只剩下粗重的呼吸声时，她才轻声开口：“何必做到这个地步？发条消息，简单祝贺一下，姿态放低些。
我看那位许先生，不像是得理不饶人的人。”
“祝贺？”
徐征猛地转身，脸上是混合着恼怒与不甘的冷笑，“祝贺他什么？祝贺他这不知道用了什么手段刷出来的分数？九点八？绝不可能！”
陶红听得出丈夫话里的意思。
他担心的不是被人笑话去祝贺一部评分造假的电影，而是怕别人看见自己一见势头不妙就立刻服软的模样。
可服软又怎么了？现在低头，再让那些网络推手运作一番，圈内说不定反而夸你输得起、有担当。
凡事总有两面。
她觉得实在没必要和许明闹到这一步。
但看丈夫那副破釜沉舟的架势，她知道劝不住了。
于是她不再开口。
随他去吧。
反正他们夫妻各走各路，互不干涉。
陈恺歌这边虽不像徐征那样斩钉截铁，却也认定那分数绝不可能是真的。
沉吟片刻，他还是拨通了徐征的电话。
得知对方已经委托专业公司去查刷分痕迹，他心里那块石头才落下来。
只要找到一点可疑的证据，这场**他们就赢定了。
“小徐啊，”
陈恺歌的资历摆在那儿，喊一声“小徐”
自然不过分，“你说要不要把咱们打赌的事也放出去，让大伙儿都乐一乐？”
放在以往，陈恺歌绝不会做这种孩子气的举动，把私下的赌约公之于众。
可还是那句话——许明太狂妄，太不把人放在眼里，甚至把他儿子的鼻梁都撞断了。
面对这个人，陈恺歌早已顾不上什么大导演的风度与气量。
电话那头传来徐征的笑声：“行是行，不过再等等。”
“等坐实了他刷分的罪名，咱们再把赌约抖出来。”
“那样教训起来，才更名正言顺。”
“陈导您看呢？”
陈恺歌立刻明白了徐征的用意。
报复也要站在道德的台阶上，才好笑得畅快。
他舒展开眉头：“好，就照你说的办。”
于是徐征开始等。
从上午等到午后，时钟滑过两点，委托的公司才终于来电。
“徐总，对方没有刷分。”
徐征愣住了。
“不可能！”
他声音提了起来，“所有数据都查过了？”
那头回答：“都查过了。”
“不然也不会耗到现在。”
其实这话并不完全真实——他们并没有查完百分之百。
但也可以说是查完了：百分之九十以上的样本里，找不到刷分的痕迹。
要判断一部电影是否刷分，其实查过半便足够。
正因为徐征付足了钱，反复叮嘱哪怕只找出十几个可疑账号也行，他们才一路查到了九成。
依然没有。
那就只能说明——
《大圣娶亲》的评分，是真的。
数字仍在攀升，从七万跳到十二万。
徐征盯着屏幕，指尖发凉。