久到他以为自己永远都见不到了，以为会永远困在这片黑暗、血腥、满是虫群的战场上，直到战死。
他站在那里，任由那阳光照着自己，浑身都放松了一瞬，紧绷了五个小时的神经，终于有了一丝松动。
那一刻，他甚至忘了继续杀，忘了身边还有虫群，只是站在那里，感受着那久违的温暖，感受着活着的美好。
那阳光暖暖的，软软的，像是一只温柔的手在抚摸他的脸。
如同心爱的姑娘抚平他的疲惫，温柔得让他想哭，眼眶瞬间就红了。
“沙乐儿……”
那种温柔，在残酷的战场上显得格外珍贵，像是绝境里的一束光，照进了他的心里。
他闭上眼睛，深深地吸了一口气，贪婪地感受着这片刻的安宁。
那空气里还有血腥味，还有腥臭味，还有硝烟味，但那阳光的味道也在里面，很淡，但确实存在，清晰可辨。
那是一种干燥的、温暖的、带着一点点焦糊的味道，像是晒过的被子，又像是刚出炉的面包，熟悉又安心，是属于和平的味道。
他贪婪地吸着，想把那味道吸进肺里，吸进骨髓里，吸进每一个细胞里，牢牢记住这种活着的感觉，记住这份温暖和希望。
他能感觉到那阳光照在眼皮上，透过去一点红红的，暖暖的。
像是小时候躺在草地上晒太阳的感觉，遥远又美好。
那时候他还年轻，还没有经历过这些战争，还不知道什么叫杀戮，什么叫守护，什么叫绝望。
那时候的他，只是一个身娇体弱的贵公子，坐在草地上，看着天上飘过的云，数着云朵的形状。
想象着那些云像什么动物，无忧无虑，简单快乐，或者是想想今天该雕刻些什么？。
没有满身伤痕，没有无尽厮杀，没有要守护的万千性命。
他睁开眼睛，抬头看着那道裂缝，阳光从裂缝里倾泻而下，形成一道金色的光柱，美得让人动容。
那是他砍出来的，是他用无数次挥剑、用满身伤痕劈开的，是他用坚持和坚守换来的。
那裂缝现在更大了，边缘还带着一点点金色的光芒，像是天空的伤口在慢慢愈合。
又像是一道永远无法愈合的伤疤，见证着这场惨烈的厮杀。
他盯着那裂缝看了很久，久到一只虫子扑到他面前，带着腥风。
他才回过神来，眼神瞬间恢复冰冷，一剑把那虫子劈成两半，干脆利落，没有丝毫犹豫，动作快得如同本能。
那虫子甚至没来得及叫一声，就断成两截掉下去了，汁液溅了他一身，打破了片刻的安宁。
然后他又看了看那阳光，看了看那些还在涌来的、为数不多却依旧执着的虫子。
然后又冲了出去，身影再次没入虫群之中。
他冲出去的时候，心里想着，这阳光真好，一定要让身后那些人，也看看这阳光，让他们走出黑暗，亲眼看看这份温暖。
他们值得看到这样的光，值得活下去，值得拥有平静的日子。
值得不用再活在恐惧里，这也是他拼尽全力战斗的意义。
第一天。
虫群还在涌来。
虽然数量已经少了很多，虽然密度已经稀了很多，但还是在涌来，没有彻底消失。
那些虫子像是永远杀不完一样，一波又一波地涌来，一波又一波地被他杀死。
像是潮水，退了又涨，永不停歇，执着得让人无奈。
他有时候会停下来，喘口气，趁着虫群进攻的间隙，短暂休息几秒，看看那些虫子的尸体。
它们堆在一起，层层叠叠，有的还在微微抽搐，细小的肢节轻轻抖动。
生命还没有完全消散，有的已经僵硬了，冰冷而僵硬，虫壳失去了所有活力，泛着死灰色。
那些尸体有大有小，有黑的，有黄的，有带花纹的，形态各异，却同样都是死亡的模样，都是他手下的败绩。
它们的眼睛有的还睁着，空洞洞的，没有丝毫神采。
像是死不瞑目，却再也没有任何威胁，再也没有办法发起攻击。
他看着那些眼睛，心里没有任何感觉，没有怜悯，没有愧疚，也没有残忍的快感，是麻木。
看太多了，已经没感觉了，从最开始的复杂，到后来的平静、麻木。
他早已习惯了这片死亡，习惯了遍地尸骸的战场。
他甚至能认出不同虫子的种类，有的壳厚，需要用力劈砍才能破开。
有的壳薄，一剑就能刺穿，有的跑得快，需要快速追击，有的飞得高，需要仰头斩杀。
他杀得太多了，多到可以给它们分类，多到闭着眼睛都能分辨出种类。
他甚至知道哪种虫子最好杀，哪种最难缠，哪种死之前会叫得最惨，哪种会喷出那种特别臭的液体，哪种汁液腐蚀性最强。
那些知识没有用，对和平没有任何意义——但对于屠杀，这是效率的优化。
但他就是知道了，闭着眼睛都知道，靠着本能就能应对。
有时候他闭着眼睛杀，也能知道来的是哪种虫子，从它们的声音，从它们的气味。
从它们带起的那股风，他就能判断出来，精准无误，这是无数次厮杀换来的本能。
他已经不记得自己杀了多少了。
也许是一亿，也许是十亿，也许是一百亿，数字大到已经无法计数。
数字早就失去了意义，在这片战场上，数字只是冰冷的符号。
比不上脚下的尸山，比不上身上的伤痕，比不上身后的性命。
他只知道，那些虫尸堆成的山越来越高，越来越厚。
最后已经高到能挡住他的视线了，放眼望去，全是高耸的尸山，看不到远方，看不到尽头。
他不得不一脚蹬上一座尸山，站在最高处，才能看到那些还在涌来的虫子，才能看清战场的局势。
脚下软塌塌的，随时可能滑倒。
那些虫尸堆得太高了，高到风都变大了。
吹得他衣角乱飞，吹得他眼睛都睁不开，腥风扑面而来，带着浓烈的臭味。
他眯着眼往远处看，那虫群还是黑压压的一片。
虽然不像最开始那样遮天蔽日了，但还是看不到尽头，在地平线上形成一道黑色的线。
那黑色的线在地平线上，像是一条永远不会消失的黑带。
又像是一道永远愈合不了的伤口，横在那里，提醒着战争还没结束。
他看着那条黑带，心里突然有一点累。
那种累不是身体的累，不是肌肉酸痛、浑身疲惫的累，是心里的累，是那种看不到尽头的累，
像是走在一条永远走不完的路上，孤独又绝望，不知道还要坚持多久，不知道什么时候才能结束。
明明知道路的尽头是希望，但是却又走不过去。
他站在那里，看着远方那依然看不到尽头的虫群，笑了笑。
笑容疲惫，嘴角微微下垂，带着浓浓的倦意。
却依旧坚定，眼神里没有丝毫退缩，依旧透着一股狠劲。
然后又冲了下去，再次投身于厮杀之中，没有丝毫犹豫。
第二天。
他开始感觉累了。
不是身体上的累，身体早就累到了极致，肌肉僵硬，关节疼痛，每动一下都费劲，是精神上的累，是心力交瘁的疲惫。
杀了整整两天，杀了无数虫子，杀了不知道多少亿，但那虫群还在，还在源源不断地涌来。
虽然少了，虽然稀了，但还是有，还是像潮水一样涌来，还是像海啸一样扑来，没有尽头，没有停歇的迹象。
他有时候会想，这玩意儿到底有多少？
到底是从哪儿来的？
到底为什么非要来送死？
为什么就不能放过那些无辜的人？
为什么非要挑起这场无意义的杀戮？
但他没时间想，虫子不会给他思考的时间，不会给他喘息的机会，他只能继续杀，继续战斗，一刻都不能停。
有时候他一边杀一边走神，脑子里乱七八糟的，想到什么是什么，不受控制地回忆起过往。
他想起小时候的事，想起自己的那个人渣的父亲，自己的母亲。
想到了自己的爱人，那一日的初见，那一夜的雨夜……
那些记忆断断续续的，像是被剪碎的胶片，在脑子里乱转。
有时候转到一半就卡住了，怎么想都想不起来后面是什么，模糊，破碎，不完整，像是隔着一层雾，看不真切。
他一边想一边杀，动作全靠本能驱动，杀了半天才发现自己在走神，才猛地回过神来。
他回过神来的时候，发现自己已经杀到了一座尸山的顶上。
也不知道是怎么上来的，完全是本能在驱动，身体自己在战斗，自己在前进。
他一边杀一边想，也许这就是战争。
也许战争就是这样，没有尽头，没有终点，只有无穷无尽的杀戮和死亡，只有遍地尸骸和满目疮痍。
也许他们都会死在这里，死在这片尸山血海里，无人知晓，无人铭记。
也许他也会死，会像那些虫子一样，变成一具冰冷的尸体，躺在这片战场上，和虫尸为伴，无人收尸。
他低头看了看自己的胸口，那里有一道新添的伤口。
是刚才被一只虫子划的，躲避不及，被外壳锋利的边缘划破了皮肤。
伤口不深，但很长，从肩膀一直拉到腰，皮肉微微翻起。
血已经止住了，但是刚才流出来的血和那些汁液混在一起，看不出是红的还是黄的，黏糊糊地贴在皮肤上，又凉又疼。
他伸手摸了一下，指尖触到翻起的皮肉，疼痛感让他有些迷惑的精神瞬间清醒了些许。
习惯了疼痛，但是在麻木中和无感中突然主观上感受到疼痛往往提神状态很好。
那伤口火辣辣的，像是有人在上面撒了辣椒面。
又像是有人拿烙铁在上面烫，灼热的剧痛瞬间炸开，从胸口蔓延到全身。
他把手伸到嘴边，舔了舔手指上的血，咸咸的，腥腥的，带着一丝淡淡的甜味，
那股血腥味让他又清醒了一点，压下了心里的疲惫和希望。
他深吸一口气，带着腥臭味的空气涌入肺里，又冲了下去，再次冲进虫群，没有丝毫退缩。
但他没有停下。
他不能停下。
他身后是六十万人，是六十万条命，是六十万个家庭，是六十万个希望，是他拼尽全力也要守护的底线。
六十万人，不是一个冰冷的数字，是六十万个活生生的人。
有老人，有孩子，有男人，有女人，有期盼活着的眼神，有对和平的渴望。
他停下了，那些虫子就会冲过去，那六十万人就会死，死在虫口之下，死在绝望之中。
连反抗的机会都没有，连阳光都见不到。
所以他不能停，死也不能停，就算浑身是伤，就算精疲力尽，就算看不到尽头，也要坚持下去。
他回头看了一眼，其实什么都看不见，城市早就被废墟和尸山挡住了，一片黑暗，只有压抑的气息弥漫。
但他知道，那些人就在那里，躲在地下，躲在那黑暗的、拥挤的避难所里，瑟瑟发抖，却又抱着希望。
他们在等，等着战争结束，等着能重见天日的那一天，等着走出黑暗，拥抱阳光，等着过上平静的生活。
他不能让他们失望，不能辜负他们的等待。
他能想象那些人的样子，老人抱着孩子，轻声安抚。
年轻人挤在一起，互相打气，所有人都在听，听外面的声音，判断着战场的局势。
那些声音停了，他们就会松一口气，却又依旧忐忑。
那些声音还在响，他们就会继续等，在恐惧和希望里煎熬，度日如年。
他知道，只要他还在杀，那些声音就不会停，那些人就知道，外面还有人。
还有人在为他们战斗，还有人在守护他们，他们就还有希望。
有时候他会想，那些人知不知道外面有人在为他们拼命？
也许知道，也许不知道，也许他们只能听到外面的厮杀声，却不知道是谁在守护他们。
但无所谓，他们活着就行，只要他们能活着，能看到阳光，能过上平静的日子？
他做什么都行，付出什么，都值得，满身伤痕也好，精疲力尽也罢，都无所谓。
自己已经如此行使400年了，也不差最后几日。
第二天半。
虫尸已经堆积如山。
不，不是如山，是真的成了山脉，连绵不绝，横贯战场。
那些尸山连绵起伏，层层叠叠，已经形成了真正的山脉，横贯战场，一眼望不到边，比普通的山丘还要高大，还要厚重。
那山脉由虫子的尸体构成，由它们的血肉构成。
由它们的残骸构成，是用无数生命堆砌而成的死亡山脉，惨烈又悲壮。
那山脉高耸入云，绵延不绝，把整个战场都变成了一个由尸体组成的世界。
一个死亡的世界，没有生机，没有光亮，只有腥臭味和冰冷的尸骸。
那些尸山的颜色是黄绿色的，是暗红色的，是灰黑色的，混在一起，像是某种诡异的调色盘。
又像是某个疯子的画作，丑陋而恐怖，看着就让人心里发慌。
他走在那些尸山之间，像是在走迷宫，尸山交错，道路曲折。
那些尸山太高了，把路都挡住了，
前后左右全是尸体，他只能凭着感觉往前走，凭着对虫群的直觉，寻找前进的方向。
他不在乎，反正只要一直走，总能碰到虫子，碰到了，就杀，没有别的选择，也没有别的退路。
他踩着那些尸体往前走，每一步都陷得很深，每一步都要费好大的力气才能把腿拔出来。
泥浆一样的汁液裹着小腿，又黏又重，像是灌了铅一样。
那些汁液浸透了他的裤子，顺着腿往下流，灌进鞋里，每走一步都能听到鞋里咕叽咕叽的水声，难听又恶心。
那水声很难听，像是踩在烂泥里，又湿又黏，每一声都让他想起家族里被自己捏碎的脑袋。
就跟现在一样，砸碎在喷泉的大理石砖的碰角上，脑浆伴随着血液四溅开来，踩上一脚就跟现在一样，甚至还有些粘丝。
但却又无暇顾及，只能硬着头皮往前走。
他能感觉到那些汁液在鞋里晃，凉凉的，黏黏的，贴着脚趾头，难受得要命。
脚都被泡得发皱，却又没办法清理，只能忍着。
主教站在一座最高的尸山顶上，俯瞰着下方那依然在涌来的虫子，身影孤单又倔强。
他看起来狼狈极了，没有一丝往日的模样，满身污秽，伤痕累累。
衣服已经破烂不堪，只剩下几块布条挂在身上，风一吹就飘来飘去，像是随时都会脱落。
那些布条早就看不出原来的颜色了，只是黑乎乎的一团。
像是从垃圾堆里捡来的，肮脏又破旧，沾满了血污和虫液。
有的布条还连着，挂在身上，晃来晃去，有的就那么飘着，风一吹就晃，晃得人心烦，却也成了他还在战斗的标志。
他低头看了看自己，身上全是伤，有新有旧，有大有小，密密麻麻的。
像是被人用刀划了无数遍，没有一块完好的皮肤，全是伤痕和血痂。
那些伤口有的还在渗血，血水慢慢往外冒，和汁液混在一起，有的已经结痂了。
干硬的血痂贴在皮肤上，有的痂又被动作扯掉了，重新开始流血。
流得到处都是，和汁液、汗水混在一起，形成一层又硬又黏的壳。
他的皮肤上糊着一层厚厚的脏东西，分不清是血还是汁液还是汗。
反正什么都混在一起，结成一层硬壳，又干又硬，紧紧贴在皮肤上。
那硬壳贴在身上，一动就裂开，一动就往下掉渣，那渣子细细的，像是头皮屑，飘落在空中。
那些渣子掉下来，落在伤口上，又疼又痒，痒得他想伸手去抓。
可一抓就更疼，撕裂般的疼痛，从伤口蔓延到全身。
他能感觉到那些渣子在伤口上磨，磨得伤口又开始流血，血从痂下面渗出来。
热热的，黏黏的，顺着皮肤往下淌，留下一道道红色的痕迹。
头发乱糟糟的，沾满了血污和汁液，一绺一绺地贴在脸上，又硬又脏。
那些头发硬得像铁丝，扎在脸上又痒又疼，像是有人在拿针扎他，刺得皮肤发麻。
他抬手拨了一下，手臂酸麻得抬不起来，手指触到那些硬块，粗糙得像是砂纸。
指甲划过的时候能听到刺啦刺啦的声音，痂皮和干枯的汁液纷纷脱落。
主叫扭头看去，热武器还在轰鸣，炮火还在爆响，防线还没有崩，自己还得继续杀。
有些头发已经粘在一起了，结成一坨，怎么拨都拨不开。
就那么一坨一坨地挂在头上，丑陋又狼狈，完全看不出原本的金色。
脸上黑一道白一道，全是污垢和泪痕冲刷的痕迹，完全看不出原来的样子。
像是变了一个人，只有那双眼睛，依旧明亮坚定。
他抬起手摸了摸脸，摸到的是一层硬壳，一抠就往下掉渣，那渣子黄黄的，黑黑的，还有一股浓烈的腥臭味。
那渣子掉进眼睛里，涩得他直眨巴眼，眨得眼泪都出来了，眼泪混着渣子，顺着脸颊往下淌。
他的剑早就断了，断成了几截，落在尸山里，再也找不到了。
手里现在握着的是一根不知道从哪里捡来的金属棒，已经被他挥得弯曲变形，像是一张弯弓。
那金属棒又细又长，本来可能是某个建筑上的钢筋，坚硬又沉重，现在成了他的武器，陪着他继续战斗。
自己早知道就该给自己留几把原初武器了，不该一口气全炸了。
他把那棒子举起来看了看，棒身弯得像个弓，上面沾满了汁液，滑溜溜的，握都握不稳。
他用尽全力攥紧，指节发白。
他试着挥了一下，风声呜呜的，带起一阵腥风，还挺顺手，重量刚好，砸出去力道十足。
他又挥了一下，那棒子划过一只虫子的脑袋，直接把它砸扁了，脑浆子和黄绿色汁液一起溅出来，溅得他满脸都是。
虽然不如剑锋利，没有剑的精准，但够重，够硬，砸上去砰砰响，沉闷又有力。
还挺过瘾，每一击都实实在在，能清晰地感受到虫子被砸烂的触感。
砸下去的时候，他能感觉到那棒子传来的震动，震得虎口发麻，震得整条手臂都麻了。
从指尖麻到肩膀，但很实在，很有力，让他知道自己还在战斗，还没倒下。
那种感觉，就像是在打铁，一下一下的，实实在在，没有丝毫虚假。
他能看到那虫子脑袋被砸扁的一瞬间，眼睛都凸出来，口器张得大大的，像是在发出最后的惨叫。
却被这沉重一击彻底打断，只剩下肢体无意识地抽搐几下，便彻底没了声息。
他看着那滩炸开的浆液，看着虫壳碎裂的纹路，心里没有半分波澜。
只有一种近乎麻木的笃定——又解决掉一个，又多守住一瞬。
心里如是想着随手直接捏爆一只虫子，然后把这一坨肉。
然后像投出棒球一样，再投出去，恐怖的声音被撕裂的轰鸣瞬间袭卷旁边一群虫子，把那坨肉已经化成焦炭了。
金属棒在他手里越握越紧，掌心被磨得发烫，皮肤早就被粗糙的钢筋磨破。
血和虫液混在一起，黏在棒子上，握起来反而更稳了。
他甚至不用低头看，仅凭手心那点粗糙的触感，就能知道哪里最顺手、哪里最用力。
每一次挥棒，肩膀的关节都在发出干涩的摩擦声，像是两块快要磨穿的铁片，
可他已经感觉不到太多疼痛，只剩下一种深入骨髓的疲惫，沉沉地压在四肢百骸里。
但他还在杀。
还在往前冲。
还在把那些扑向避难所方向的虫子，一个接一个、一群接一群地砸烂、劈断、碾碎。
他深吸一口气，那口气吸进去，肺里像是有把刀在搅，又疼又涩。
每一寸肺泡都像是被腥臭的空气填满，闷得他胸口发紧。
空气里全是血腥味和腥臭味，浓得像是能用手抓住？
捏一把都能挤出汁来，吸进身体里，连呼吸都成了一种煎熬。
他咽了口唾沫，喉咙里又干又疼，像是有人在用砂纸打磨。
每咽一下都疼得他直皱眉，喉咙里像是堵着一团烧红的炭，又烫又肿。
可他连停顿一秒揉一揉喉咙的时间都没有，虫子就在眼前，扑过来就是死，他只能咬牙硬撑。
然后他从尸山顶上纵身跳了下去，高度不算低，落地时双腿狠狠一震。
膝盖传来一阵刺痛，像是骨头裂开一道细缝，可他连晃都没晃一下，
落地的瞬间就顺势一滚，避开迎面扑来的虫爪，紧接着起身，金属棒再次横扫，将扑过来的几十只虫子狠狠砸飞。
身影再次消失在黑暗之中，消失在密密麻麻的虫影里？
只留下不断的厮杀声、骨骼碎裂声、虫壳爆裂声，在空旷死寂的战场上，一遍遍回荡。
而与此同时，在另一个战场上。
沃尔特·c·德尼斯——旧日死神，曾经的12执事之一，正在战斗。
他已经战斗了多久了？
他记不清了。
时间对他来说，早就失去了意义。
没有白天，没有黑夜，没有分，没有秒，每一分每一秒，都被厮杀填满，都被钢丝切割虫群的声音填满。
他只知道，从那些虫子涌来的那一刻开始，他就站在这里，站在这个避难所的入口，站在那无穷无尽的钢丝后面。
一步都没有退过。脚下的地面早就被虫尸铺满，被汁液泡得松软泥泞，他站在上面，鞋子早就被浸透。
却依旧像一尊钉死在原地的雕像，一动不动，只有双手在不断地挥动，操控着漫天钢丝。
他挥动那些钢丝，让它们在空中飞舞，在空中旋转，在空中编织成一张死亡之网。
密不透风，坚不可摧，像一片银色的雷云，笼罩在避难所前方，任何东西闯进来，都只有被撕碎的下场。
那些虫子冲过来，撞在网上，就被切成碎片，切成肉泥，切成一片片薄薄的躯壳，连完整的尸体都留不下。
一只，十只，百只，千只，万只，十万只，百万只……数之不尽。
他数过吗？
没有。
太多了，数不清。
数字没有意义。
数字再大，也比不上身后那几百万人的性命重。
他只是机械地挥动着，像是一个上了发条的机器。
不停地转，不停揉动，不停地杀，手臂抬落、手腕转动。
每一个动作都精准到极致，却又麻木到极致。
他的手已经感觉不到那些钢丝了，指尖、掌心、虎口，早就被细如发丝却锋利如刀的钢丝勒得血肉模糊。
一层又一层的伤口叠加，早就分不清新旧，只能感觉到一片麻木的钝痛，深入骨髓。
可他依旧只是机械地动着，动着，动着，是那些动作已经刻进了骨头里，融进了血脉里，
成了身体的一部分，不需要思考，不需要指令，自然而然就会发生。
有时候他会想，这双手还是自己的吗？
他不知道。
他只知道它们还在动，还在挥，还在杀。
他甚至感觉不到那双手的存在了，它们就像是他身体之外的东西。
只是在那里动着，不受控制，却又无比忠诚，无比坚定地守护着他身后那道看不见的防线。
他低头看自己的手，那两只手在不停地动，十指弯曲、绷紧、放松、再绷紧，操控着千万根钢丝。
可他感觉不到它们，像是隔着一层厚厚的浓雾，又像是在看别人的手，陌生又熟悉，遥远又贴近。
他杀了多少？
他不知道。
他只知道，他只有二十六个小时的极限生命。
是自己为这个世界献上最后的礼物。
这是极致改造的代价。
用六个小时的巅峰状态，换取无穷无尽的力量，换取足以守护一切的战力。
二十六个小时后，他会进入六个小时的衰弱期，身体机能疯狂衰退，力量、速度、感知，一路暴跌。
再半个小时后，他会……会怎样，他很清楚。
那扇门，他见过很多人走进去，安静、无声、不留痕迹，化作战场上一缕淡淡的烟尘。
生命燃烧殆尽，化作最后的光芒，照亮这片战场，然后彻底熄灭。
但现在已经过了多少个小时了？
他算了一下。
一天是24个小时。两天是48个小时。两天半是60个小时。
他已经战斗了整整56个小时了。
56个小时。
比极限生命多了好多个小时。
超出的每一分、每一秒，都是他硬生生从死神手里抢回来的。
都是用撕裂般的痛苦、透支生命的代价、咬碎牙齿的坚持，一点点扛下来的。
当自己的肉体撑不住时，自己的意识，自己的灵魂已经开始带动着尸体，带动着这具残枪活动了。
没有人知道他是怎么活下来的。他自己也不知道。
也许是不甘心，不甘心就这么草草落幕。
也许是放不下，放不下身后那几百万条活生生的性命。
也许只是身体的本能，本能地守护，本能地战斗，本能地不倒下。
他只知道，他不能倒下。
他身后是避难所，避难所里有几百万人。
几百万人，不是数字，不是符号，是生命，是家庭，是老人，是孩子，是无数个还没来得及好好活下去的普通人。
他倒下了，那些虫子就会冲进去，那几百万人就会死。
死无全尸，坠入深渊。
所以每次他感觉自己要不行了，意识开始模糊、身体开始发软、视线开始发黑的时候。
就咬一下舌头，用那股尖锐到极致的血腥味让自己清醒一下。
舌尖传来的刺痛，像一道电流，瞬间击穿混沌的意识，把他从崩溃的边缘拉回来。
他的舌头已经咬烂了，满嘴都是血，伤口一层叠一层，稍微一动就是钻心的疼。
可他还是咬，咬到舌头都没感觉了，咬到嘴里全是碎肉和血，连吞咽都带着浓重的腥甜。
有时候他咬得太狠，疼得浑身一激灵，那一下能让他清醒好一会儿。
但后来舌头麻木了，咬也没感觉了，他就咬嘴唇，咬到嘴唇也烂了。
嘴唇上的肉翻着，血一直流，顺着下巴往下滴，滴在衣服上，滴在虫尸上，滴在那些冰冷的钢丝上。
现在他的嘴里全是血，腥甜腥甜的，他咽下去，又吐出来。
吐出来的都是红色的唾沫，黏黏的，稠稠的，像凝固的血沫。
那唾沫顺着嘴角流下来，滴在衣服上，和那些虫子的汁液混在一起。
分不清是什么颜色了，只留下一片暗沉发黑的痕迹。
所以他不能倒下。
一根都不能倒下。
一根钢丝，都不能松。
哪怕他已经快要撑不住了。
那些钢丝，那些他用炼金材料精心编织的钢丝，现在已经崩开了。
有的断了，有的碎了，有的只剩下短短的一截，在空中无力地飘荡，像是什么东西的残骸，凄凉又悲壮。
那些钢丝曾经像是一张巨大的闪耀的银白墙，覆盖了整个避难所的入口，银光闪闪，密不透风，如同铜墙铁壁。
任何虫子想要进去，都得先穿过那张网，都得先被那些钢丝切成碎片。
他记得那些钢丝刚织好的时候，银光闪闪的，漂亮极了，像是蜘蛛网在阳光下闪着光，冷冽又华美。
他像看艺术品一样看着它们，心里满是得意，自己的爱人也曾如此夸奖过。
那是他的杰作，是他的骄傲，是他花费无数心血打造的守护之网。
他甚至给每一根钢丝都起了名字，虽然那些名字他已经记不清了，在漫长的战斗里，被疲惫和痛苦冲刷得一干二净。
他只知道，那些钢丝是他的孩子，是他亲手打造、亲手打磨、亲手赋予力量的孩子。
他看着它们长大，看着它们变强，看着它们为他杀人，为他守护。
现在，他看着它们一根根断掉，心里像是有东西在碎，碎成一片一片的，捡都捡不起来。心疼，却又无能为力。
在绝对数量的虫潮面前，再坚固的网，也有被冲破的一刻。
但现在，那张网已经破了。
那些虫子太多了。
多到就算被切成碎片，后面的也会踩着前面的尸体继续冲。
那些尸体堆积起来，越堆越高，最后顶到了那些钢丝，把它们一根根地崩断。
第一根断了。
那是他最喜欢的一根，是他亲手锻造的第一根钢丝。
那根钢丝陪伴了他很多年，见证了他无数次的战斗，陪他走过无数生死关头。
从青涩走到苍老，从无名小卒，走到让人闻风丧胆的旧日死神。
他记得那根钢丝第一次杀敌的时候，他还年轻，那时候他还不叫死神。
只是一个普通的战士，眼神锐利，意气风发，自己的身边站着自己尚未成为自己爱人的姑娘。
“你是怎么做？用手套操控这些东西的，为什么用嘴咬？不会划伤吗？”
那根钢丝在他手里抖动着，把第一个敌人切成两半，那一刻他就知道，这东西会陪他很久。
它断了的时候，他听到了那声脆响，那声音很轻，像是什么东西碎了一样，又像是琴弦断了。
“华伦蒂娜，睁开眼，看看我好吗？
不要死……求求你不要死啊啊啊啊——”
他愣了一下，心里像是有什么东西也跟着断了。
一空，一疼。
短短一瞬，却像是被针扎了一下。
“没关系，你的死神会更久的陪伴着你，在你我相识之前，你的死神不就是在陪着你吗？
以后也会的。”
但他没时间难过，后面的虫子又涌上来了，铺天盖地，压得人喘不过气。
不知道为什么，脑海里突然想到那个黑执事，那个年轻的姑娘见面的嘲讽：“难道只是为了向我们展示你那早已过时的实力吗？”
是啊，自己的实力早已过时了，自己早就该死了。
他只是瞥了一眼那断掉的钢丝，看着它在空中飘落，像一根银色的羽毛，然后转过头，继续杀。
那钢丝飘落的时候，他多看了一眼，像是在和它告别。无声的告别。
第十根断了。
那是他特意为这次战斗准备的，用了最好的材料，花了最多的时间，熬了无数个夜晚。
他记得自己为了锻造这些钢丝，整整拉着华伦蒂娜好几天没合眼。
一遍又一遍地淬炼、拉伸、打磨，不肯有一丝一毫的马虎。
华伦蒂娜每次都会摆弄着自己的头发，摆弄着那黑发超级无聊的开口：“沃尔特，你是打算把这些东西当自己的老婆对待吗？”
“老婆可不会和我陪伴一生啊。”
是啊，自己的妻子也逐渐离开十多年了吧……
反复锻造，反复打磨，反复测试，不眠不休。
他反复地锻造，反复地打磨，反复地测试，直到每一根都达到完美，达到他心中最极致的标准。
它们断了的时候，他还在想，还好，还有那么多根。
他数了数剩下的，心里默默记着数，像是在给自己打气。
最早的那一批还有九十根，还有八十根，还有七十根……
他一边数一边杀，数到后来也数乱了，不知道还有多少根。
那些数字在他脑子里转来转去，最后混成一团，什么都分不清了。
他只知道，越来越少，越来越少了。
他感觉那些数字像沙子一样，从指缝里漏下去，抓都抓不住，一点一点，消失殆尽。
第一百根断了。
他抬头看了一眼，那些断掉的钢丝在空中飘着，像是一根根白色的头发，在风里轻轻摇晃。
那些钢丝在风中飘啊飘的，像是活着的一样。
他看着它们，突然想起华伦蒂娜年轻时候的头发。
那时候也是这么白的，白得像雪，白得像霜，干净又耀眼。
那时候他站在镜子前，看着女孩满头的白发，还笑过，说：这是死神之妻的标志，是独属于他的印记。
现在他看着那些钢丝，像是在看自己年轻时候的影子。
他笑了笑，继续杀。
那些钢丝飘在他周围，像是在跳舞，像是在为他送行。
他伸出手，想要抓住一根，但那根飘得太高了，够不着。
他踮起脚，还是够不着，那根钢丝就那么飘走了，飘向远方，越飘越远，最后变成一个白点，消失在空气里。
他看着它消失的地方，愣了一会儿，然后继续杀。没有时间感伤，没有时间停留。
第一千根断了。
他的周围已经全是断掉的钢丝了。
它们落在地上，落在虫尸上，落在他脚边，像是给他铺了一层银白色的送葬花，冰冷又刺眼。
他踩在上面，能听到那细微的咔嚓声。
那声音很脆，很好听，像是踩在冬天的雪地上，又像是踩在薄薄的冰面上。
他低头看了一眼，那些钢丝密密麻麻的，堆了厚厚一层，踩上去软软的，还会发出吱吱的声音。
他想起小时候踩雪的感觉。
那时候他最喜欢在雪地里跑了，跑得满身都是雪，跑得脸蛋通红，笑得无忧无虑。
那时候他还年轻，还有力气跑，还有力气笑。没有责任，没有重担，没有必须用生命去守护的东西。
也是在那一年的冬天第一次遇到的华伦蒂娜，这计那个时候已经100多年了。
他低头看着那些钢丝，嘴角扯了扯，像是在笑，又像是在哭。那表情很复杂，说不清是什么。
有怀念，有疲惫，有释然，还有一丝淡淡的悲凉。
他蹲下来，捡起一根断掉的钢丝，拿在手里看了看。
那钢丝还是那么亮，那么细，那么锋利，可它已经断了。
再也用不了了，再也不能为他切割敌人，再也不能为他守护防线。
他把那根钢丝握在手心里，握了一会儿，指尖传来冰冷坚硬的触感，像是握住了一段逝去的时光。
然后松开手，让它掉下去。
落回满地的断丝之中。
现在，所有的钢丝都断了。
只剩下他手里那最后几根。
那几根钢丝连接着他的手套。
那手套是华伦蒂娜为了庆贺自己成为执事亲手做的，用了最好的材料，最复杂的工艺，最精细的设计，是华伦蒂娜最得意的作品之一。
但现在，那手套已经破烂不堪了。
上面的皮革裂开了，露出手套下的血肉，那些血肉也被钢丝勒破了，露出里面的骨头。
那些骨头也断了，只有几根肌腱还连着，勉强维持着手的形状。惨不忍睹。
他抬起手看了看，那手已经不成样子了，肉翻着，骨头露着。
血一直在流，流得满地都是，在脚下汇成一小滩暗红的血洼。
他能看到自己的骨头，白森森的，上面还挂着一些肉丝，红红的，黏黏的，触目惊心。
那些骨头在动，在随着他的动作而活动，像是还活着一样，支撑着他完成最后一点操控。
可他感觉不到疼了，也许是太疼了，疼到麻木了，疼到失去知觉，疼到整个身体都不再属于自己。
他只是看着那手，看着那些骨头，心里想着，原来我的手是这样的。
原来我的骨头是这么白的，原来我的肉是这么红的，原来血流出来是这么热的。
自己作为死神，做个活着的死人，怎么会如此的卑微？
对啊，我已经成为旧日的死神了。
他能看到那些骨头在摩擦，发出咯吱咯吱的声音，像是在说话，像是在做最后的告别。
他想，这大概是他最后一次看到自己的手了。
但他还在挥动那些钢丝。
他用手挥，用牙咬着调控，用腿，用肩膀，用每一寸还能用力的肌肉。
去调动那最后几根丝线，去笼罩每一片空间，去绞杀每一只想要冲进来的虫子。
他咬着那些钢丝的时候，能尝到上面的血腥味，还有金属的腥味。
还有自己嘴里的血腥味，各种味道混在一起，分不清是什么，只觉得又腥又涩，又苦又咸。
那些钢丝很细，勒进他的牙缝里，勒得牙龈出血，血顺着钢丝往下流，流到手上，又滴下去。
可他没有松口，他知道，松了，就什么都没了。
松口，就是防线崩溃，就是百万人生灵涂炭，就是他一辈子的坚守，全部白费。
他的牙齿在打颤，那些钢丝在嘴里抖，抖得他牙龈生疼，疼得他眼泪都出来了。
在浑浊的眼睛里打转。
“沃尔特，你怎么哭了？我只是腹部贯穿伤，又不是死了。”
“刚才用牙线清理牙缝的时候捅着牙龈了！谁哭你了？”
“你个臭没良心的！”
但他咬得更紧了，咬到牙齿都快碎了，咬到牙床都松了。
他能听到牙齿发出的咯吱声，像是有什么东西要断掉。
可他不管，就那么咬着，咬着，用最后一点力气，死死撑着。
他感觉那些钢丝在嘴里慢慢变热，被他的体温捂热了，热得像是活的一样，像是在回应他最后的坚持。
他的身体已经不像是一个人了。
不，应该说，已经不像是一个活人了。
十几个小时前，他还是一副少年模样。
二十出头，年轻力壮，巅峰状态，皮肤紧致，眼神明亮，浑身充满爆发力。
那是连华伦蒂娜，见到的时候都会怀疑自己穿越的少年。
那是极致改造的效果，让他重新拥有了年轻的身体，让他以最完美的姿态，站上战场。
他的皮肤紧致光滑，他的肌肉结实有力，他的眼睛明亮有神。
他站在那钢丝后面，像是一个刚刚走上战场的年轻人，充满了活力和斗志。
仿佛一切困难，都能被他轻易碾碎。
他记得那时候自己还笑过，想着这次打完仗，一定要好好睡一觉。
睡个天昏地暗，不用再战斗，不用再守护，不用再绷紧每一根神经。
他甚至想过，打完仗之后这最后的时间要干什么，也许是喝一杯，也许是找个地方晒太阳。
也许就是什么都不做，就那么躺着，躺着看天，看云，看风慢慢吹过。
或者是看看华伦蒂娜。
那时候他感觉自己有使不完的力气，感觉天塌下来都能扛住。
但现在呢？
他满头白发。
那些白发像是雪一样白，像是霜一样白，像是死人的头发一样白，没有一丝光泽，干枯、脆弱、一扯就断。
它们稀稀落落地挂在头上，随着他每一次挥动钢丝而飘动，每动一下，都有白发脱落。
他稍微一动，那些白发就会掉下来，一根一根地掉，落在地上，落在那些虫尸上，落在那些血泊里，无声无息。
沃尔特想到自己曾经说过的话：毕竟观察自己身躯的老去，对于一个绅士而言，何尝不是另一种兴趣？
是啊，现在正是观察自己的好时候。
他能感觉到那些头发从头顶滑落，痒痒的，像是有什么东西在爬，爬过他的头皮，爬过他的额头，然后掉下去。
他的头皮露出来了，一块一块的，大部分头发还油。
但是并不影响已经显现出来上面还有老年斑，褐色的，一块一块的，像是发霉了一样，苍老得吓人。
苍老，衰败，走到生命尽头，所有的生命力，都在这五十多个小时里，燃烧得干干净净。
他的皮肤皱得像老树皮，布满了老年斑和深深的皱纹。
那些皱纹像是刀刻的一样，深得能夹住一根手指，每一道都写满了岁月和痛苦。
岁月在他身上留下了最残酷的痕迹，短短一天多的时间，走完了别人一辈子的苍老。
他伸手摸了摸自己的脸，摸到的是一层松弛的、打褶的皮，像是摸在一块破布上，没有弹性，没有生机。
那些皮可以拉起来，可以捏住，松开手，它们就堆在那里，不会弹回去，就那样松垮垮地挂在骨头上。
他的眼睛浑浊了，看不清了，只能凭着本能去战斗。
那些虫子在他眼里只是一团模糊的影子，但只要有影子在动，他就挥动钢丝。
他的手在抖，他的腿在抖，他全身都在抖，抖得像是随时都会散架，像是一阵风就能吹倒。
他想让自己停下来，可停不下来，那些肌肉自己在那里抖。
根本不听使唤，像是有人在拿电击他，每一寸都在不受控制地颤动。
自己曾经面对绝境的时候，是不是也是这样的？
华伦蒂娜看着面前的s级，看着自己只有A级的沃尔特开口：“你走我断后，我们必须活了下一个。”
自己顶在面前咬住钢丝的时候，是否与现在一样颤动？
是恐惧，是兴奋还是什么？
现在的话，应该是悼念。
他感觉自己的骨头在响，咯吱咯吱的，像是老房子的房梁，随时都会塌掉。
他听到自己的心跳，很慢很慢，咚，咚，咚，每一下都像是在敲最后的钟，沉重、缓慢、越来越轻。
生命在一点点流逝，却依旧坚守。
他看起来老到了似乎下一秒就会撑不住的状态。
但他还在战斗。
最后的虫子砸落在地，虫块虫泥各种黄的绿的内脏体液砸落在地上，就算是铺上一层腐化的地毯。
浑浊不堪的眼瞳已经难以看清一切了，但是看到没有活动的东西，自己终于可以放心的倒下了。
手套……手套……那是死神的证明，自己得好好的摘下来，放进自己身边。
钢丝要好好收起来……就只剩下三根了……也要好好的收起来。
不知道这是自己锻造的，还是委托别人，还是华伦蒂娜？
现在已经无所谓。
依着虫子的尸体，靠着那些腥臭的、冰冷的、还在滴着汁液的残骸，他从怀里颤颤巍巍地叼起一根手卷烟。
那根烟是他早就准备好的。
从他知道自己要走上这条路的那一天起，他就准备好了这根烟。
他知道会有这一刻，知道会有这个可以休息的瞬间，知道自己总有打完、守住、可以停下来的一刻。
他一直在等着这一刻。
他把那根烟藏在怀里，藏在最贴身的地方，藏在靠近心脏的地方。
那根烟被他的体温捂热了，被他的汗水浸湿了，被他一直保护着，等待着这一刻。
他感觉到那根烟贴在胸口，硬邦邦的，像是另一根肋骨，又像是另一个心跳，在漫长的战斗里，一直陪着他。
有时候他累了，就隔着衣服摸摸它，告诉自己快了，快了，快能抽了。
现在，他终于可以抽了。
他把烟叼在嘴里，又颤颤巍巍地摸出一盒火柴。
那火柴盒已经旧了，上面的图案都看不清了，磨得只剩下一点模糊的印子，边缘都被磨得光滑。
那是他很多年前买的，一直带在身上，一直没用。
他也不知道为什么一直带着，也许只是习惯，也许只是觉得会用得上。
现在果然用上了。
真正的绅士应该使用火柴盒而非打火机之类的破坏优雅的东西。
对于一个亡者而言，更应该如此敬畏。
他把火柴盒握在手里，那盒子小小的，温温的，像是活着的东西。
他盯着那盒子看了几秒，像是在看一个老朋友，一个陪了他几十年、安安静静、从不说话的老朋友。
那盒子上的图案已经完全磨没了，只剩下一个模糊的轮廓，但他知道它是什么，他记得。
那是他年轻时候买的，那时候他还喜欢抽烟，喜欢在战斗之后点上一根，看着烟雾慢慢飘散，看着烟雾慢慢变淡。
享受片刻的安宁，享受片刻不属于战场、不属于杀戮、不属于死神的时光。
华伦蒂娜虽然天天唠叨自己，那个时候哪怕仅仅是战友，也天天唠叨自己。
后来结了婚唠叨的更起劲。
“一个少抽点吧，回头别你活不过我了！我哭都没哭过，我才不愿意为了一个癌症嘎了的笨蛋哭泣。”
“那我哭你行了吧？”
还真是一语成衬啊，
他抽出一根火柴，划了一下，没着。
他的手抖得太厉害了，火柴在盒子上划了一下，没划着火，只留下一道浅浅的白印。
他又划了一下，还是没着，火柴头都蹭掉了，碎成一小点粉末。
他深吸一口气，努力让自己的手稳下来，胸口微微起伏，用尽全身力气，压制那不受控制的颤抖。
他把右手按在左手手腕上，想压住那抖动。
可两只手一起抖，抖得更厉害了，像是在打摆子，根本停不下来。
他骂了一句，也不知道骂的是谁，骂这该死的战场，骂这该死的命运，还是骂这副快要散架的身体。
声音沙哑微弱，几乎听不见。
再划一下，终于着了。
那火苗很小，很微弱，在风中晃动着，像是随时都会灭掉。
他把手拢起来，挡住风，小心翼翼地护着那一点火光，像是在守护这世间最后一点温暖。
看着那小火苗在掌心跳动。那火苗是橘黄色的，带着一点点蓝，漂亮极了。
像是一朵小小的花，在黑暗里静静开放。
那火苗在他手心里跳啊跳的，像是活的，像是有生命，像是在给他一点点最后的光亮。
他盯着那火苗看了几秒，那火苗在他手心里跳，像是有什么话要对他说。
他把火苗凑到烟上，深深地吸了一口。
吸入呼吸道，灌入肺部，然后再从鼻子中吐出。
那烟味很冲，很烈，呛得他咳嗽了两声。
他咳得很厉害，胸口像是有人在用锤子敲，咚咚咚的，每一下都敲得他身子一晃。
咳出来的痰里带着血丝，红红的，他看了一眼，然后吐掉了。
但那烟雾从他的嘴里吐出来，缓缓地飘向天空，他的身体却像是被注入了什么，整个人都放松了下来。
那烟雾很淡，很轻，很快就散了，消失在空气里。
但那一口烟，让他整个人都放松了下来，像是有人把他身上的担子都卸掉了。
压了一辈子的担子，终于放下了。
他靠在那些虫尸上，靠在那些冰冷的、腥臭的残骸上，感受着那久违的放松感。
那些虫尸软软的，还带着体温，靠上去居然还挺舒服，像是靠在什么软垫子上，就是多少有点隔肉。
终于可以不用再站着，不用再紧绷，不用再战斗。
他的眼睛半眯着，嘴角微微上扬，像是在享受什么。
像是在品味什么，像是一个忙碌了一辈子的老人，终于迎来了属于自己的休息。
他透过那烟雾，看着眼前的战场。
那些虫子，空中已经没有了。
真的没有了。
他努力睁大眼睛，仔细看了看。天空是空的，什么都没有。
那些虫子，那些密密麻麻的、铺天盖地的虫子，真的没有了。
只剩下一片空荡荡的天空，和满地的虫尸。
只有几只在远处飞着，已经飞得很远了，不知道是要逃，还是要去找别的路。
但他已经看不清了，太远了，他的眼睛不行了。
那些飞走的虫子在他眼里只是几个小黑点，一眨眼就没了，再也找不到了。
但它们已经不重要了。
它们已经威胁不到这个避难所了。
他做到了。
他用那最后几根钢丝，用那已经破烂不堪的手套，用那快要散架的身体，把所有的虫子都挡在了外面。
没有一个虫子能冲进避难所，没有一个虫子能伤害到他身后的人。
他完成了自己的任务。
完成了。
完成了。
他深深地吸了一口烟，那烟雾从他的嘴里吐出来，又被他吸进去。
他像是在品味什么，又像是在拖延什么，想让这一刻，再久一点。
他知道，这是他最后一根烟了。
吸完这根烟，他就可以休息了。
他看着那烟，看着它一点一点变短，看着烟灰一点一点变长。
他想慢点抽，可那烟自己在那儿烧，根本慢不下来。
它自己在那儿燃着，一点一点地靠近他的嘴唇。
就像是自己。
他把烟灰弹掉，那烟灰飘落下去，落在那些虫尸上，落在那些血泊里。
很快就看不到了，和那些脏东西混在一起。
沃尔特·c·德尼斯，活了206年的老人，曾经的12执事，曾经的死神，完成了自己最后的任务。
他念叨着曾经的爱人。
他的爱人早就走了，走了很多年了。
他曾经无数次梦见过她，无数次想起过她，无数次在心里和她说过话。
但现在，他已经没有力气想她了。
他太累了，累到连思念的力气都没有。
她的脸在他脑海里闪过，很模糊，很淡，像是一张褪色的照片，边角都磨白了。
他想抓住那张脸，但它很快就消失了，像烟雾一样散了。
自己第一次见面的时候，说的什么来着？：“你好啊，你就叫你沃尔特吧，是你小队的新队员也就是你的新战友，你可以叫我——”
是什么来着？
他甚至想不起她的名字了，只记得她笑起来的时候，眼睛弯弯的，很好看，像月牙儿。
他记得她喜欢在他抽烟的时候骂他，说他迟早有一天会抽死。
他笑了笑，看着手里的烟，心想，你说对了，但还得等一会儿，再等那么一小会儿。
哦……自己好傻，竟然这一小会儿记不起来了。
他也没有念叨着朋友。
他的朋友也大多不在了。
有的死在战场上，有的老死在床上，有的已经很多年没有联系了。
他曾经有很多朋友，他们一起战斗，一起喝酒，一起笑，一起扛过无数风雨。
但现在，一个都不在了。
他们的脸在他脑海里闪过，也是一张一张的，很快就消失了，像是被风吹散的沙。
他甚至想不起最后一个朋友是什么时候走的，那好像是很多很多年前的事了。
他只记得那天下着雨，他一个人站在墓前，站了很久，然后转身走了。
那天的雨很大，淋得他全身都湿透了，可他站在那里，一动不动的，就那么站着。
他只是轻轻地吐出一口烟。
那烟雾飘向天空，飘向那遥远的、看不到的地方。
他看着那烟雾，看着它慢慢飘散，慢慢消失，嘴角微微上扬，露出了一个很淡很淡的笑容。
平静、释然、毫无遗憾。
“孩子们啊……”
他的声音很轻，很弱，像是风吹过的沙沙声。
那声音只有他自己能听到，也许连他自己都听不清。
但他的嘴唇在动，在说着什么。
他也不知道自己在说给谁听，也许是说给那些还活着的人，也许是说给自己听，也许是说给这片战场，说给那些逝去的岁月。
他的声音断断续续的，像是随时会断掉。
“我的路……到此为止了。”
他顿了顿，又吸了一口烟。
那烟已经快要燃尽了，只剩下短短的一截，烫得他手指疼。
同样也是最呛人的。
他吸得很慢，很仔细，像是在品味最后的味道。
那烟有点烫嘴了，可他舍不得吐掉，就那么叼着，叼在嘴唇上。
他感觉那烟嘴烫得嘴唇疼，烫得起了泡，可他还是叼着，不舍得丢掉。
那一点点的温度，让他感觉还活着，让他感觉还有知觉。
“死神之名……已经结束了。”
“死神……又重新离开了……”
他的声音越来越弱，越来越轻，最后几乎听不见。
他的眼睛慢慢闭上了，又慢慢睁开，又慢慢闭上。
他的呼吸越来越慢，越来越轻，像是随时都会停下来。
他感觉自己的身体在往下沉，沉进一个很深很深的地方。
那里很黑，很安静，什么都不用想，什么都不用做，没有战争，没有杀戮，没有守护，没有重担。
他感觉有人在叫他，但那声音很远，听不清。
他不想去听了，太累了，累得连听的力气都没有了。
“该你们……走下去了……”
他的手慢慢松开，那根烟从他的指间滑落，掉在地上，落在那些虫尸上，落在那些血泊里。
烟头落地。
火星溅起，然后又灭了。
那火星很亮，像是黑夜里的最后一颗星星。
它亮了一下，然后就灭了，再也没有亮起来。
灭了之后，周围就彻底黑了，什么都看不见了。
“……华伦……蒂娜……我想……起……来你……”
沃尔特·c·德尼斯，旧日死神，永远的闭上了眼睛。
他的头低了下去，靠在那些虫尸上，靠在那些冰冷的残骸上。
他的嘴角还带着那个笑容，很淡，很淡，几乎看不出来。
他的手还保持着握烟的姿势，但手里已经什么都没有了。
他的身体还在微微颤抖，但那颤抖越来越弱，越来越弱，最后完全停了下来。
风从他身边吹过，吹动他那些稀疏的白发。
那些白发在风中飘动，像是在和他告别。
有几根白发被风吹断了，飘在空中，飘向远方，飘向那个他再也去不了的地方。
他睡了。
那个曾经让无数尘魔闻风丧胆的名字，那个在战场上让人颤抖的名字，那个曾经代表着死亡的名字，终于也迎来了自己的终点。
但他走得很安静，很平静，很坦然。
他靠在那些虫尸上，靠在那些他杀死的东西上，像是一个完成了所有工作的老人，终于可以休息了。
他的脸上没有痛苦，没有不甘，只有平静。
那种平静，像是湖水，像是镜子，像是冬天没有风的夜晚，什么都没有，什么声音都没有。
风从他身边吹过，吹动他那些稀疏的白发。
那些白发在风中飘动，像是在和他告别。
风里还有血腥味，还有腥臭味，还有硝烟味，但他已经闻不到了。
他已经不用再闻那些味道了，不用再看那些虫子了，不用再战斗了。
他走了。
但在他身后，那个避难所还完好无损。
那些他保护的人还活着，还在里面，还在等待。
他们不知道外面发生了什么，不知道有人为他们付出了什么。
他们只知道，那些轰鸣声停了，那些震动停了，那些可怕的声音停了。
他们不知道这意味着什么，但他们知道，也许，也许他们可以活下去了。
在避难所深处，一个小孩问他妈妈：“妈妈，外面怎么了？那些声音怎么停了？”
他妈妈抱着他，看着头顶那昏暗的灯光，轻声说：“不知道，宝贝。但应该是……好事吧。”
那孩子点点头，把脸埋进妈妈怀里。
他不知道，就在外面，在那片尸山血海里，有一个老人，刚刚完成了自己最后的任务，安静地睡着了。
永远地睡着了。
只有风在轻轻的喊着一句话：“华伦蒂娜，你愿意嫁给我吗？”
“笨蛋，我愿意，但你一定要活过我！”