死人有时候也比活人好用。
活人会吃饭，会吵架，会要工钱，还会为了几个银烛台打得头破血流。
但死人不会。
死人往那儿一躺，既不占地方，也不费粮食，只要你给他们一点点体面，他们就能哪怕烂成了一堆骨头，也会乖乖地替你撑场面。
所以，乔瓦尼决定给彼得罗、朱塞佩，还有那另外十六个倒霉蛋，办一场圣米尼亚托镇有史以来最风光的葬礼。
这笔钱花得卢卡心都在滴血。
“院长，那可是黑胡桃木的棺材啊！”
“一副就要三十个金弗罗林！一共十八副！这…这把他们的骨头拆了卖也不值这个价啊！”
乔瓦尼正对着镜子整理他的圣袍。
“卢卡，”乔瓦尼没回头，“你觉得我在给谁办葬礼？”
“给…彼得罗他们啊。”
“错了。”
乔瓦尼转过身，轻轻拍了拍卢卡的脸，“我是给圣米尼亚托的活人办的。”
“去吧，告诉伊曼纽尔，不用省钱。”
“我要让这场葬礼，比镇上任何一个富商嫁女儿都要热闹。”
…
葬礼开始了。
没有哭丧，没有赎罪。
有的只是花。
漫天飞舞的白色花瓣。
乔瓦尼买空了方圆三十里内所有的花农。
成筐成筐的白玫瑰、百合、雏菊，被几个仆役搬到房顶上，一把一把往下撒。
花瓣像雪一样落下，盖住了修道院那斑驳的地面，盖住了墙角还没清理干净的污渍，也盖住了那若有若无的尸臭。
圣十字修道院变成了一座白色的花园。
圣卢西亚村的孩子们被接来了。
他们穿着特制的小白袍，手里拿着蜡烛，站在棺材两旁。
他们还没学会那些复杂的经文，但他们的声音干净，脆生生的：
“主啊，请赐予他们永恒的安息…”
“愿永恒之光照耀他们…”
歌声回荡，很多妇人开始抹眼泪。
塞尔·弗朗切斯科站在人群前排，手里捏着块帕子，不停地擦汗，也顺便擦擦眼角的泪。
他不认识那十八个饿死鬼，但不影响他现在感动坏了。
看看这排场！
看看这棺材的用料！
乔瓦尼院长连死人都照顾得这么周全，那对他这种买了金券的“活金主”，那还不得捧在手心里？
这就是信用啊！
这比那张盖了章的金券还让人踏实！
“好人呐…真是好人呐…”
塞尔喃喃自语。
旁边的圭多·兰贝蒂也是一脸肃穆。
他在心里盘算着，这哪里是葬礼，这是一场顶级的演出。
总行的老爷们要是能有这一半的手腕，也不至于被英格兰国王赖账赖得那么狼狈。
就在气氛烘托到最顶点的时候。
乔瓦尼身着圣袍，迎着漫天花雨，走到了彼得罗的棺材前。
他伸出手抚摸着棺木，就像抚摸一个熟睡的老友。
全场死寂。
所有人都等着听这位能把“账本”说成“祷告”的神人，又要发表什么惊世骇俗的言论。
但乔瓦尼没有谈钱。
也没有谈神学。
他只是看着那口棺材，轻声说了一句：
“彼得罗，你饿坏了吧？”
这画面。
太美了。
太神圣了。
人群中传来了压抑的抽泣声。
“我知道你饿。”
乔瓦尼抬起头，看向人群，悲悯而哀伤，“我也知道你们都饿。”
“彼得罗死了。他是饿死的。”
“有人说，他是为了信仰而死。有人说，他是被疯子害死的。”
“但在我看来，他只是一个想离上帝近一点，却走错了路的孩子。”
“他以为，只要不吃饭，只要把肉体折磨得千疮百孔，就能听见上帝的声音。”
“傻…孩子啊…”
乔瓦尼的声音哽咽了。
他抬起衣袖，遮住了根本没有眼泪的眼睛，肩膀微微耸动着。
这一停顿，彻底引动了现场的情绪。
女人们把脸埋进手掌，眼泪顺着指缝往下淌。
男人们也没了平日的硬气，一个个垂着头，顾不上擦那一脸的鼻涕和眼泪。
塞尔·弗朗切斯科拿帕子在酒糟鼻上用力擤了一把，嘴里含混不清地重复着：“太苦了…这世道太苦了…”
花瓣还在落，落在人们耸动的肩膀上，落在满地的泪水里。
乔瓦尼放下袖袍，深吸一口气，像是在平复自己心中的波澜，然后开口道：
“他们用自己的生命，为我们这座城市，试探出了一条错误的道路。”
“他们用自己的饥饿，告诉了我们，什么不是上帝的旨意。”
“他们是探路者。虽然他们走进了死胡同，死在了黑暗里。但正是因为有了他们的牺牲，我们这些活着的人，才看清了哪里是光，哪里是路。”
这番话，太高明了。
他没有痛打落水狗，没有继续攻击雷蒙多。
他把这些死难者，从“愚蠢的牺牲品”提升到了“伟大的探路者”的高度。
这一升华，让所有人都觉得心里热乎乎的。
“彼得罗兄弟。”乔瓦尼对着棺材说，“你没有白死。”
“你的死，唤醒了圣米尼亚托。”
“从此以后，这里将不再有饥饿。不再有因为错误的信仰而枯萎的生命。”
“我们将建立地上天国。而你们十八位，将是这天国基石下，永远被铭记的名字。”
乔瓦尼抬起头，仰望天空。
“去吧。”
“带着我们的爱，带着我们的敬意，去真正的天堂吧。”
“那里有白面包，有葡萄酒，有永远不落的太阳。”
说到这里，乔瓦尼的眼角，适时滑落了一滴眼泪。
晶莹剔透。
在阳光下闪闪发光。
“呜呜呜——”
人们哭死去的修士，哭自己的苦日子，更哭他们终于遇到了一个这么好的“父亲”。
是的，父亲。
在这一刻，乔瓦尼不再是一个外来的院长，不再是一个精明的商人。
他是圣米尼亚托的父亲。
只有父亲，才会这样温柔地对待自己犯了错、走了弯路的孩子。
太阳西斜，夕阳洒在了墓碑上。
乔瓦尼接过一束白百合，走到了彼得罗的墓碑前。
那里已经挖好了坑。
棺材已经下葬。
乔瓦尼弯下腰，单膝跪地。
他跪在了泥土里。
那一身华丽的圣袍，沾上了尘土。
但他毫不在意。
他把花，轻轻放在墓碑前。
然后，他闭上眼睛，额头抵着墓碑，久久没有起身。
夕阳在他的身后拉出长长的影子。
孤独，虔诚，又充满了力量。
“圣乔瓦尼…”
人群中，不知道是谁，轻轻喊了一声。
紧接着。
那个失去了孩子的女人，跪了下来。
她朝着乔瓦尼的背影，低下了头。
“圣乔瓦尼…”
然后是石匠。
然后是卖菜小贩。
然后是梳毛工人。
一个个，一排排，一片片。
穷人们跪下了。
他们找到了依靠，找到了活着的希望。
富人们也跪下了。
塞尔·弗朗切斯科看着周围跪倒的人群，看着那个被夕阳笼罩的背影，他觉得如果不跪下，自己就是个异类，就是个不懂感恩的畜生。
于是，他也提着袍子，艰难地跪了下来。
就连那个代表着佛罗伦萨共和国权威的波德斯塔，莱奥内·里卡尔迪，此时此刻，看着这铺天盖地的民意，也不得不摘下帽子，微微躬身，以示敬意。
花瓣不再飘落。
天地间只剩下那一个名字，在所有人的喉咙里滚动，在所有人的心里回响。
“圣乔瓦尼…”
“圣乔瓦尼…”
乔瓦尼听到了身后的声音。
那是权力的声音。
比金币落袋的声音更清脆，比女人的呻吟更销魂。
他慢慢睁开眼睛，在虚空中画了一个十字。
“你们也算是死得其所了。”