墙上的咖啡污渍还在顺着白石灰往下爬，像几条褐色的大肉虫。
胡佛跌坐在老板椅里，胸膛像拉满的风箱一样剧烈起伏。
办公室里死一般寂静。
门边的情报官连大气都不敢出，恨不得把自己贴进墙缝里。
胡佛死死闭上眼睛，干瘪的手指揉着突突乱跳的太阳穴。
他强迫自己把那股想杀人的邪火压下去。
夜枭这把刀已经折了，折得稀碎，还反过来捅了FbI一刀。
再去派人潜入？
那是肉包子打狗，白白给那个东方神棍送狂热粉丝。
“玩洗脑是吧？行。”
胡佛猛地睁开眼，浑浊的眼珠子里全是狠厉。
他扯开勒得太紧的领带，嘴角扯出一个残忍的弧度。
在美利坚，信仰再硬，也硬不过美金。
一万多号人，天天得吃肉喝水。
一万把AR-15，哪怕开一枪听个响，那黄澄澄的子弹都是拿钱砸出来的。
只要把那根输血管掐断。
不出三天，那帮饿疯了的流浪汉就能把张平安的骨头给生啃了。
胡佛拿起桌上的红色保密电话，手指飞快地按下几个数字。
“接金融犯罪调查科。”
他声音像含了块冰渣，冻得人骨头发寒。
“动用最高权限，以涉嫌危害国家安全的名义，把太平教会和张平安名下的所有银行账户，全部给我冻死！”
他咬着后槽牙，“一美分都不许流出去！”
挂断电话，胡佛觉得还不解气。
光冻结账户不够。
还得找人去把那破教堂给封了，把那帮信黄天的疯子赶到大街上去要饭。
地方警察不敢去，他FbI不方便直接露面。
但在美国，有一个部门，比死神还招人恨，比总统还惹不起。
国税局，IRS！
就算你是个杀人放火的毒枭，只要你偷了税，IRS的税务警察能开着装甲车把你家祖坟给刨了。
胡佛的手指又在拨号盘上点了几下。
电话那头传来一个略带慵懒的男声。
“哟，胡佛老兄，今天刮的什么风？你这FbI的大忙人，怎么有空找我这查账的？”
“少废话，史蒂夫。”
胡佛抓起桌上一根没点燃的雪茄，烦躁地在桌面上敲打。
“洛杉矶东区那个新冒出来的太平教会，听说了没？”
史蒂夫在电话那头轻笑了一声，听见翻动纸张的声音。
“听说了。加州分局那边刚报上来，说他们申请了免税资格。最近资金流大得吓人。”
“我要你把他们办了。”
胡佛直接切入正题，眼神阴鸷。
“他们接收了黑手党几千万的黑钱，又买了一万多把军用步枪。这要是没有洗钱和逃税的猫腻，我把这桌子吃了。”
他压低声音，语气里带着不容拒绝的命令。
“带上你们IRS的特勤队，拿着封条，直接上门查封。只要查出哪怕一美元的账目不对，就把张平安给我拷起来，扔进联邦重罪监狱。”
史蒂夫在电话里沉默了两秒，随即爆发出一阵自信的笑声。
“胡佛老兄，对付这种暴发户，我们IRS可是专业的。”
他敲了敲话筒，声音里透着股傲慢。
“放心吧。就算是耶稣下凡，只要他在这片土地上赚了钱，我也能从他内裤里把税金给抠出来。”
……
第二天。
洛杉矶东区，霍普大街。
清晨的薄雾还没散，空气里飘着老鲍勃刚熬好的棒子面粥的香味。
教堂门口的空地上。
几千个光着膀子的黄巾力士，正排着整齐的方阵，跟着强尼呼哧呼哧地练军体拳。
“轰——”
一阵低沉的引擎声打破了早晨的宁静。
十辆黑得发亮的福特萨博班SUV，排成一条直线，杀气腾腾地碾过水坑。
直接停在了太平教会刚建好的气派大门外。
车门齐刷刷推开。
几十个穿着笔挺黑西装、戴着墨镜的男人走了下来。
他们胸前都挂着IRS的徽章。
带头的，正是国税局的高级主管，史蒂夫。
他手里拎着个银色密码箱，另一只手拿着一叠印着联邦法庭红头文件的封条。
史蒂夫推了推墨镜，嫌弃地看了一眼周围那些衣衫褴褛的流民。
又扫了一眼院子里那些肌肉暴凸的力士。
“装神弄鬼。”
他冷哼一声，大步流星地踩着台阶往里走。
身后的几十个税务警察，手搭在腰间的枪套上，亦步亦趋地跟着。
那架势，比FbI还要狂妄三分。
“站住！干什么的！”
强尼停下动作，两米高的身躯直接横在门口，像座黑塔一样挡住了史蒂夫的去路。
他光头上的汗水顺着脸颊往下滴，眼神不善地盯着这群西装男。
史蒂夫根本没拿正眼看他。
他从兜里掏出证件，在强尼眼前晃了一下。
“联邦国税局，例行查账。”
史蒂夫扬了扬下巴，语气里满是那种居高临下的高傲。
“让你们那个叫张平安的神棍滚出来。今天，这破地方我们要贴封条。”