三十七个人往回跑，跑得比来的时候乱。
赵虎在前头开路，我在中间，老蒯不知道什么时候跟上来了,他跑起来一点都不像个七老八十的，茶缸抱在怀里，两条腿倒得挺快。
“你倒是能跑。”我说。
“我住了三百年。”
“你能不能换句话。”
“换不了,我就会这一句。”
跑到街缝那儿，一共十七分钟。
那道裂缝还在，横着切开整条街，宽的地方够塞进一只手，窄的地方只有指头缝那么细。
缝里的草长高了。
我早上路过的时候它才半寸,现在快一尺。
我蹲下去,抓住一把草。
草是活的,拽着有劲,根扎在下面某个我看不见的东西里。
“大师，这怎么下去啊。”赵虎蹲在我旁边,“这缝比我手还窄。”
“撬。”
“又撬？”
“你那根桌腿呢。”
“扔在墙那边了。”
“那就找别的。”
许静把手里的东西递过来。
一根钢筋，锈的,一头是弯的。
“我从公交车里抠出来的。”她说。
我看了她一眼。
“你什么时候抠的。”
“刚才你在打电话的时候。”她把头发往耳后拨,“我想着，你们要是又得撬东西呢。”
我接过来。
“许静。”
“嗯？”
“你原来干什么的。”
“社区网格员。”
我“嗬”了一声。
“怪不得。”
“怪不得什么？”
“怪不得你抱着个手机不撒手。”
她低头看了一眼手里那个手机,屏幕是黑的，早就没电了。
“我孩子的照片在里头。”她说,“开不了机我也拿着。”
我没接这句。
我把钢筋插进那道缝里最宽的地方。
“赵虎，来俩人，压这头。”
四个人压上去。
柏油裂开了。
不是从我插的地方裂,是整条缝一起动，往两边呲开，像有人从底下拿手往外推。
我把钢筋抽出来，往后退了两步。
那道缝自己张开了。
张到一尺宽,两尺宽，往两边跑出去几十米，柏油块一块一块塌下去,底下露出来的东西让所有人都退了。
不是下水道。
是一条街。
底下埋着一条街。
沥青路面，两侧有牙子石,有一排路灯，路灯是老式的那种，灯头是圆的，白的，上面积着灰。
有一辆自行车倒在路边。
有一个报刊亭。
“这……这什么啊。”赵虎的嗓子发飘。
我跳下去了。
落地有回声。
我站在那条埋着的街上,抬头看,头顶上是刚才我们站的那条街的背面,像一层壳。
“林砚。”老蒯在上头喊我。
“下来。”
“我不下。”
“你不是住三百年吗。”
“我住上头。”他说，“我不住底下。”
我没理他。
我往前走了几步。
那个报刊亭我认识。
绿铁皮，前头一块玻璃，玻璃上贴着一张塑料的日历纸,纸被太阳晒白了。
我小时候在这买过卡片。
我小学在这条街上。
不是兴隆街。
这是我上小学那条街,我八岁到十四岁走的那条街，二十年前拆了,拆完盖了一个商场。
“大师！”赵虎跳下来了，落地一个趔趄,“这地方您认识？”
“认识。”
“哪儿啊？”
“二十年前的一条街。”
“二十年前的街埋在这儿？”
我走到那个报刊亭跟前，伸手摸了一下玻璃。
灰。
厚厚一层。
抹开一块，里头能看清，摆着一排杂志,封面上是一个我不认识的明星，头发很长。
“这地方不该在这儿。”我说。
“那怎么会在这儿。”
“因为它在我脑子里。”
我抹掉手上那层灰。
“赵虎,我做梦的时候老梦见这条街。”我说,“我梦过一百回。这地方是我自己搭的，不是白夜搭的,不是别人搭的，是我。”
“那……”
“那这条街底下,可能还有别的街。”
赵虎抬头看那层壳,又低头看脚下的沥青。
“大师，您意思是这地方一层一层的？”
“我不知道有几层。”
我往南走。
这条埋着的街是通的，一直往南，路灯一根接一根，全是灭的。
走了大概三百米，我看见前头有光。
不是灯。
是那种从上头漏下来的光,一块一块，落在路面上。
我抬头,那层壳上有洞。
洞是圆的,边上不整齐，像是被什么东西从上头咬开的。
我数了数。
十几个洞。
“许静。”
“在。”
“你们上头那条街上，有几口井盖。”
“……什么井盖？”
“下水道那种，圆的。”
她愣了一下。
“我没注意。”
“赵虎。”
“大师！”
“你去上头看一眼，站在那层壳上头,数一数你脚底下有几个圆的东西。”
赵虎爬上去了。
爬得挺费劲，最后是许静和两个人把他从缝里拽上去的。
他在上头喊：“大师！有！有圆的！”
“几个！”
“我数不清！好多！”
“形状！”
“不是井盖！”他喊,“大师这不是井盖!这是……这是洞!地上开着洞!我怎么刚才走的时候没掉进去!”
我站在那束光底下。
我知道他为什么没掉进去。
因为那些洞不在他那一层。
那些洞是这一层的天花板上的洞,从上头看,那儿就是一块普通的柏油路面。
从下头看,那儿是个洞。
同一个地方，两层，不一样。
我在软件里管这个叫穿模。
两个模型叠在一起，边界没处理干净，摄像机从这边看是墙,从那边看是空的。
这地方在穿模。
“老蒯！”我朝上头喊，“你下来。”
“我说了我不下。”
“你下来我给你倒水。”
上头静了两秒。
那老头顺着缝滑下来了，滑得很利索，落地拍了拍屁股上的灰。
“水呢。”
“没有。”
“你骗我。”
“我骗你。”我指着那些洞，“这个你见过没有。”
老蒯抬头看。
他看得很久。
久到我以为他睡着了。
“见过。”他说。
“上一位那会儿？”
“上一位那会儿满地都是。”老蒯把茶缸抱紧了一点，“他删到后头，这个梦到处都是这种洞。他管这个叫……”
“叫什么。”
“他管这个叫破。”老蒯说，“他说，林砚啊,你听着——”
我一下站住了。
“你说什么。”
老蒯自己也停了。
他张着嘴,那句话卡在半空。
“……我说错了。”他说。
“你说林砚啊你听着。”
“我说错了！”老蒯的手抖起来，茶缸盖磕在缸沿上，响了两下,“我上一位不叫林砚，我上一位不叫这个名字!”
“他叫什么。”
“我想不起来。”
我盯着他。
那层焦边的纸又在他眼睛里翻了一下。
“老蒯,”我说，“三百年前那个管梦的,他叫什么。”
老蒯把茶缸举到嘴边，喝了个空。
“我想不起来。”他说,“我这脑子撕了一半。”
“那你想得起来什么。”
“我想得起来他最后说的那句。”
我等着。
老蒯把缸底朝上敲了两下。
“他说，这回换我下去。”